poeta.

No vamos a balancear las cosas
en este momento, amor.
La luna no siempre brilla más
cuando marca la medianoche.

No voy a buscar palabras
ni voy a errar por su camino húmedo,
para decirte, para decirte, amor,
que las palabras no se trata de conjugarlas,
que las palabras no se trata de pintarlas,
que las palabras no se trata de borrarlas,
de tacharlas, de mancharlas,
desteñirlas con una gota tibia.

Que las palabras tildan una emoción,
que tus palabras subrrayan una devoción,
y que mis silencios son también palabras,
palabras que a tu nariz le cuesta percibir.

Que no hablamos el mismo idioma,
pero que mis ojos quisieran ser como los tuyos,
entre ellos conversan algo,
que ni tú ni yo podríamos fácilmente entender.

Es cuando te pido que me hables en francés,
y yo quiero hablarte en color,
color y color que en la pluma de tus dedos
se ha logrado impregnar, lo sé.

En tu alma de poeta hundido,
advierto al leerte,
que en tu alma de poeta sumergido,
ahogas tu delirio,
ahogamos nuestro delirio,
y respiramos una vez más.

Y es cuando en sueño
son muchas las palabras que tenemos
que corregir antes de cantar algún soneto
o balada que cante sobre nuestros párpados
antes que vuelva a amanecer.