en blanco.

Me pregunto dónde se escondió mi creatividad,
pero más me cuestiono la modestidad de ella como para estar pensando hoy
¿por qué chucha no me dediqué al diseño?.
(bueno, cosas que pasan)


Me detengo en pasajes anteriores y siempre pienso lo mismo:
La cierta nostalgia romántica me deslengua desde adentro,
me leo y me extraño, y siento que cada vez me preocupo
más de las cosas aburridas (lo otro también es una preocupación de más).
Cuando no escribo me desconozco,
cuando no escribo, veo las páginas en blanco pasar,
y me retienen tal cual son, vacías, intactas, sin huella ni resonancia.
¿Dónde quedó el fluir de mi conciencia?
Puede que tenga una teoría, pero es como algo que sé que no quiero escribir.




Siento que no tengo nada como mío,
ni siquiera este espacio.
Necesito estímulos.
Necesito desencajar un poco...
Equivocarme por hacer algo...
Y no por NO hacerlo.


Algo saldrá.